branco sujo

Não fosse ridículo e seria impressionante como «cidades» poderia servir de título para quase tudo, ainda mais num blog acentuadamente saloio como este. Fui até sobrevoado pela tentação de seguir a mesma receita nos títulos de todos posts até ao próximo Natal. E quem escreve Natal, poderia escrever Jijoca de Jericoacoara, Pindamonhagaba, Itaquaquecetuba, Bangu, Belfort Roxo, Peixe-Boi, Imbituva, Irati, Prudentópolis, Caraguatatuba, Guaratinguetá, Cumuruxatiba, Tartarugalzinho, Assis Chateubriant...

Assis Chateubriant? O que eu não daria para ser filho de uma Angelina de Assis e de um Reinaldo Chateubriant, para poder ouvir um renovado grito do Ipiranga, agora deste lado do Atlântico; um berro tamanho que varresse para longe este privilégio luso da falsa modéstia, da sobriedade tacanha, do despojamento snob, do vómito salazarento: «somos pequeninos, mas muito maneirinhos, respeitamos sempre a realidade e a ordem das coisas.»

Agostinho da Silva, em «os brasileiros ficaram com o melhor de nós», lapidou mais de metade de uma verdade, sobretudo naquilo que à capacidade inventiva diz respeito. Antes de mais, a ousadia de sonhar em grande, eis o que falta, nos falta, me falta, vou conjugando, especado nesta padaria de esquina, sussurrando o quanto gosto de cidades por entre lamentos da pequenez do território, interiorizada por todos nós muito para além da náusea.

Os geógrafos não acreditam, mas é preciso repeti-lo até que muitos mais se fartem mesmo a sério: Tartarugalzinho não fica no estado brasileiro de Amapá, não. É já aqui, entre Espanha e o mar.