a Norte
Venho não sei de onde. Já não de Boris. De Viana, talvez. Sim, de Viana. De salto em salto, aterro em José Sousa Gomes, onde me cruzo com Joaquim Manuel Magalhães, Ezra Pound e com o que T.S. Elliot ensaiou sobre Dante em 1929. Acho que a data importa. Vou repeti-la: 1929.
The greatest poetry can be written with the greatest economy of words and with the greatest austerity in the use of metaphor, simile, verbal beauty and elegance.
Chegado aqui, interrogo-me se o superlativo «the greatest» não terá ficado a sobrar naquela frase; se a ambição de grandeza, qual castigo, não deveria continuar a sobrar para os seguidores da verbal beauty; se eu próprio não estarei a sobrar nesta questão. Vou passear. Dizem que andar aclara as ideias.
Na avenida marginal de Caxinas, Vila do Conde, ouço um gringo dizer para uma moça com botas de cano alto:
- Ó jeitosa, onde deixaste o cavalo?
- Em cima da tua mãe.
- Badalhóca!