branco sujo

Putos fumando charros cuspindo para o chão fazendo tempo antes do tempo se esgotar. Lixo recolhido por mulher gorda, feia, desmesurada. Um homem perdido de si mesmo espreita, pergunta as horas a alguém que não consigo ver. Uma preta, bela, expõe-se ao frio, provoca um espectador que não está lá. O vento separa a água da areia, a pele da côdea, a carne do espírito. Onde dorme o puto que fumava charros cuspindo para o chão, sem prazo definido para acordar? Tudo some no ar.

Algumas partes de que gosto: o ângulo do pescoço, rente ao esterno, o círculo polar do seio sobre o osso, a curva côncava que une as coxas à cintura, o perigoso cruzamento das pernas, junto ao fundo das costas. O todo, se me permitem, não é para aqui chamado.

O declínio do verão não se detecta no sol mais baixo; o cansaço apreensivo dos corpos bronzeados será o decisivo sinal do fim anunciado.

A libertinagem é a mais refinada forma de etiqueta: educa-nos o corpo trazendo-o preso por uma trela.

Se a literatura fosse apenas a soma de todos os livros numa biblioteca imaginária, como as de Borges, se o leitor fosse reduzido a uma condição de arquivista (e como eu detesto o rigor do arquivista), seria melhor nem começar, não valeria a pena o esforço dos gigantes que escrevem. Há mais, tem de haver mais, a intenção de um deus oculta no intervalo das palavras.

Achava que cada post que publicava era apenas um teaser para o seguinte.

Os drafts começam a ultrapassar em número os posts. Que fazer quando tudo arde?

Mas no fundo eu queria ser como o outro que, questionado sobre a guerra que se desenrolava, respondeu que, de facto, notara há pouco um certo movimento. Mas de dentro da casa nada via. Tinham-lhe tapado as janelas, lamentável, e apenas pelo som podia adivinhar o que se passava lá fora. E que sempre lhe parecera o ruído de uma fanfarra, em conluio com alguns risos altos de crianças. E isso, a ele, bastava-lhe.